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Canção de nós mesmos - Eudes Fraga / Reynaldo Bessa


CANÇÃO DE NÓS MESMOS
(Música: Eudes Fraga/Letra: Reynaldo Bessa)

Vejo, revejo meus versos
Procuro uma rima
Toco, retoco alguns verbos
Mas nada me anima
Ouço, reouço meus mestres
Quem sabe uma trova
Peço, imploro às musas
Mas nada de prosa
Queria falar dos ventos mais turvos
Do ultraje, do desprezo
Falar de um tempo um tanto obscuro
Da falácia, do medo
Queria falar dos roucos balidos
Do trágico, do destempero
Falar de um canto um tanto oprimido
Da malícia, do desespero
Queria falar dos desvalidos
Da canção de nós mesmos
Falar do amor um tanto esquecido
Do seu grito a esmo
Ouço, reouço meus verbos
Procuro um rumo
Toco, retoco as musas
Mas perco o prumo
Vejo, revejo meus mestres
quem sabe uma ciranda
Peço, imploro alguns versos,
mas tudo desanda
Queria falar dos ventos mais turvos
Do ultraje do desprezo
Falar de um tempo um tanto obscuro
Da falácia do medo
Queria falar dos roucos balidos
Do trágico do destempero
Falar de um canto um tanto oprimido
Da malícia, do desespero
Queria falar dos desvalidos
Da canção de nós mesmos
Falar do amor um tanto esquecido
Do seu grito a esmo

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