Algarobas II

não vou mais permitir que você fale por mim [serei eu ainda?] que se esconda sob a minha efígie enquanto destila a sua bílis em meu nome não acha que já há sofrimento demais na poesia? não acha que os leitores, se é que eles existem, não estão saturados de tantos eus líricos fragilizados? e o que os leitores têm a ver com isso? não vou mais deixar que você use o meu crédito [terei eu ainda?] que passe o dia sob a minha sombra enquanto experimenta isto ou aquilo em meu nome não acha que já há lamento demais na poesia? não acha que os leitores, se é que eles existem, não estão cansados de todos esses eus líricos afetados? e o que os leitores têm a ver com isso? se quiser fazer poesia saia detrás de mim, dê um passo à frente, mostre a cara e assuma, de vez, o que diz   todos nós, eus líricos, não estaremos mais              sob os seus ditames e caprichos               ...

quando eu era pequeno sei disso porque minha mãe segurava-me pela mão as mães fazem isso com receio de que seus filhos se percam é a tendência dos filhos? apesar de que um dia, quando eu já estava grande, minha mãe segurou-me pela mão quando eu queria ir embora de vez - e eu fui - mas eu dizia que, quando eu era pequeno e a minha mãe segurava-me pela mão, sim, e foi quando ela abriu a porta do quintal e eu vi, pela primeira vez, a feira de domingo com seus ruídos e cheiros peculiares a vida, pra mim, abriu-se como num circo hoje, toda vez que abro uma porta de algum quintal há sempre uma feira de domingo mesmo que seja segunda-feira, terça-feira, quarta-....

aqueles que, com dificuldade, largaram os seus afazeres, mais com o intuito de afugentar os roedores invisíveis de sempre, procuravam um lugar à grande mesa do almoço de domingo                              falavam, falavam                                             gritavam até outros apenas olhavam mas havia tantas retóricas                            no acender dos cigarros,                      ...