Pular para o conteúdo principal

Que o Natal chegue logo!

     Neste Natal não vou comprar roupa. Vou me comprar um brinquedo. Minha mãe costumava nos perguntar “roupa ou brinquedo?” E desde cedo, eu dizia: "binquedo". E depois "brincredo", e depois "brinquedo", e depois – quando ingressei no mundo adulto e chato – disse: “roupa”. 
        Vou entrar numa loja qualquer e me divertir à beça. Ainda vou insistir na ideia de achar um brinquedo específico que minha mãe me deu em um dos Natais. Das últimas vezes que tentei, não consegui. Era um jogo de perguntas e respostas sobre diversos temas. Em qual goleiro Pelé fez seu milésimo gol, até a formação dos anéis em Saturno, passando por livros, filmes, músicas, artes etc. 
       Fiquei com ele um bom tempo, até o momento em que abri o mecanismo para saber como funcionava. E aqueles que me conhecem sabem que quando desmonto algo, sempre sobram peças para montar um outro aparelho inteirinho. Se desmonto um liquidificador, logo fico com dois. Pena que nenhum funciona. É assim. 
     Bom, neste Natal - que parece longe, mas que logo chega: “nossa, já é Natal” - vou me comprar um binquedo, perdão, um brinquedo. Não, não quero roupa. Vou entrar numa loja bem grande, dessas de se perder - porque se você não se perde não tem graça nenhuma: “cadê o menino que tava aqui agora, gente?” – e vou escolher um brinquedo. Mas não é fácil. Aviso. Quando você acha um, já outro lhe encanta. Os pais não entendem isso, logo cansam, ficam exaustos. Lembro-me de meu pai e de minha mãe, derrotados, após saírem de uma loja, enquanto eu, cheio de energia, abraçava-me ao brinquedo escolhido. 
      Que o Natal chegue logo, pois, estou decidido. Vou entrar numa loja - até já sei qual - vou procurar um brinquedo, e vou levá-lo para mim. Vou me fazer uma surpresa. Posso até imaginar os meus olhos grandes quando abrir a caixa grande num papel de presente embalado especialmente, para mim. E sei que vou dizer: uaaau! Já me conheço. Mas não vai ficar só nisso, não. Vou esquecer as minhas juntas judiadas pelo tempo, as recomendações do médico sobre evitar emoções fortes ao velho coração de sempre, e vou me sentar bem no meio da sala. Então, vou espalhar o brinquedo e me esbaldar, brincar pra valer. Quem sabe dessa vez eu encontre o meu antigo jogo de perguntas e respostas. Perfeito. Aí não seria apenas mais um Natal, mas sim, o Natal, né? 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

obrigado, António Lobo Antunes!

Comecei a ler António Lobo Antunes pelo Memória de Elefante. É o livro de estreia do autor português. Logo que foi lançado, em 1979, tornou-se um grande sucesso de vendas. É fato que parte da crítica não o recebeu bem, mas, segundo o próprio Lobo Antunes, crítica nenhuma foi tão dura quanto a do seu pai, João Alfredo Lobo Antunes, quando, ao ler o livro, disse para o filho: “isto não é literatura” O Memória de Elefante não é um livro difícil como os que Lobo Antunes escreveu tempos depois. Mas toda essa complexidade que hoje é atribuída ao autor – e que ele nega – já está, de alguma forma, em gestação nesse livro: o estilo denso, a narrativa não-linear, fragmentada, o fluxo de consciência, a simultaneidade do tempo, e a poesia - sim, Lobo Antunes era um poeta. Como não? O que ainda não há nesse livro é a sobreposição de vozes: a polifonia. Esta, ele só vai utilizar, e de forma cada vez mais extrema e complexa, nos livros posteriores, como O Fado Alexandrino, A Ordem Natural das Coisas,...
Postar um comentário
Leia mais »

a velha casa II

O jardim onde, nas brincadeiras, eu me escondia detrás das plantas espinhentas. Nas minhas primeiras incursões etílicas da juventude, eu tinha de pular o muro para que o portão, com seu incurável canto em falsete, não me denunciasse e meu pai se levantasse em seu arrastado de sono e fúria. A rua silenciosa, o apito do vigia, o Caravelo, mais lento que o andador da minha vó, prestes a cair sobre nós, ali, sob cobertores cheirando a amaciante e ferro de passar. Depois de rezar, em vez de dizer amém, eu dizia: “não amanheça, não amanheça”. Os dois lados escuros da casa – as lâmpadas sempre queimavam - que iam dar no quintal. Lá, a goiabeira onde chorei e sonhei e vi, dias sem fim, a menina sair do banho. O tilintar de pratos e copos dos vizinhos e a sensação de que dentro da noite eu estava protegido do mundo. Sobre a geladeira, o sarcástico pinguim que sabia mais de nós do que nós mesmos. Ali, em cima da velha cônsul asmática, ria a rodo dos nossos desencontros. A minha irmã sonâmbul...
Postar um comentário
Leia mais »

a alça fria do peso da sua ausência

Quando meu irmão faleceu, não fui ao enterro. Adianto que não estou a justificar nada – e isso se justifica? -, mas é que meu pai havia morrido alguns meses antes e não vi mesmo força nenhuma para outra empreitada do nível ou pior. O que dói na morte não é somente a perda. Sabemos que, mais cedo ou mais tarde, morremos. É um acordo tácito, ou seja, antes de nascermos, não nos é apresentado um contrato no qual está escrito: “você vai nascer, passar um tempo – sabemos lá quanto – depois você morre. Assine aqui embaixo”. No curso da nossa vida, acabamos aceitando a ideia – aceitamos? – como um enfermo, uma hora, aceita a sua moléstia. O que machuca mesmo, e é aqui que a chapa esquenta, é a forma como a indesejada das gentes, como Bandeira gostava de denominá-la, tira-nos pessoas queridas. Melhor dizer nos arranca, sim? Porque é isso que ela faz. Lembro-me do meu pai, homem de voz de martelo de Thor com a qual até a casa se assustava. Mas era doce que nem os picolés de castanha da minha ...
Postar um comentário
Leia mais »