Fumaça

Meu irmão costumava

acender o cigarro e logo apagar o fósforo

em abanos desesperados como se estivesse queimando a mão.

Depois, apertava o cigarro entre os dedos

como quem traga um dos segredos da vida.

Então, deitava as costas no espaldar da cadeira de balanço

como se ali fosse dormir o sono tão almejado

Eu o olhava de longe,

com tantas perguntas,

com tantas perguntas

Nunca as fiz

Nunca as fiz

Agora nem ele, nem a cadeira de balanço

- nem eu -

que se foram em uma das tantas mudanças

E agora, o cigarro em meus lábios,

entre os dedos também

e ainda as perguntas

as perguntas que nunca as fiz

e por que fá-la-ias?

ora, eram perguntas impossíveis e por isso

eram também as respostas, no mínimo,

impossíveis

Nas ruas sem mais ninguém

- até talvez sem a mim mesmo -

quando toda ânsia cansa,

quando toda busca cessa,

quando o eterno passa

vou até a varanda e acendo um cigarro

e enquanto trago

- trégua? -

vem essa coisa,

meio magma,

meu estigma,

meio nada

essa coisa amorfa

quase eu

quase algo.

essa coisa afago

quase nós.

Fumaça.