Apenas cansaço

meu pai não tinha

biblioteca

os livros, eu roubava do meu irmão mais velho ou

quando gostava, não os devolvia à biblioteca

a bibliotecária, em sua ira de nuvens,

batia a porta na minha cara

na minha família – até então - não tinha doutores

só homens espertos

aprendi, desde cedo, a língua dos estranhos

as palavras dos solitários,

das mães solteiras, abandonadas

adormeci - por diversas vezes - nos seios volumosos e

macios de um preta de voz de veludo.

foi ela que me ensinou o sentido da palavra homem,

não foram os dicionários, não, senhor

os dicionários não possuem seios volumosos, macios e pretos

escrevi, até fazer calos, com lápis de pontas carcomidas,

sob a luz de lamparinas bruxuleando a casa toda

bebi cerveja e cachaça das sobras dos copos dos homens tristes

e saí cambaleando feito os homens tristes

e sou hoje triste a minha maneira

só minha

por muito tempo, feito duas muletas,

carreguei calhamaços sob os sovacos de pelos incipientes

espinhas estourando dentro do nariz

minhas verdadeiras Guerras Mundiais

li Jack London de trás para frente

até hoje trago longos trechos de cor,

assim como as salve-rainhas e os padre-nossos

vez em quando, entro numa igreja e quando noto

estou falando, baixinho, trechos e mais trechos do Lobo do Mar,

do Caninos Brancos, do Apelo Selvagem, coisa assim

às vezes, misturo tudo, depois, digo amém

os joelhos estalam

a igreja também

- ou seriam os ossos dos santos? -

contudo

nenhuma recompensa,

Apenas cansaço

e por esses dias, umas arritmias