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os esquilinhos

diante do túmulo
       de whitman
dobrei os joelhos e pensei mesmo em escrever 
      uma hagiografia
também recitei, de cor, toda 
     a canção de mim mesmo, 
rabisquei versos desenfreados em guardanapos roubados
das mesinhas dos restaurantes 
e bebi todas, todas as noites
       - sim, chorei - 
   ora, estamos falando de whitman.
depois de alguns dias, passando e passando
pelo túmulo do grande poeta, já não me excedia,
apenas acenava para a campa como quem, 
                                                   pela rua, 
cruza com um velho e querido amigo.
então, nos meus últimos dias em Camden, 
    uns esquilinhos deram de me seguir até o hotel.
me diverti à beça com eles.
aos poucos, deixei, então, whitman lá, 
            na colina
margeado por castanheiros e carvalhos tortuosos,
feito mães chorosas a embalarem o sono definitivo do bardo.
o bardo tempestuoso, em sua inércia de granito, 
cercado de turistas ora atentos aos seixos
no receio de tropeçarem, ora, com olhos apressados,
                     procurando o homem dos versos livres
                                              como se ele tivesse acabado de morrer.          
o bardo visceral numa calma e silêncio profundos feito versos ruins,
e os bichinhos serelepes a me seguirem.
os esquilinhos não escrevem belos poemas,
                                                            é certo.
mas, quem sabe, possam ainda 
     libertar os homens

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