aqueles que, com dificuldade,
largaram os seus afazeres, mais com
o intuito de afugentar
os roedores invisíveis de sempre,
procuravam um lugar à grande mesa do almoço de domingo
falavam,
falavam
gritavam até
outros apenas olhavam
mas havia tantas retóricas
no acender dos
cigarros,
no espremer
das mãos,
no cruzar de
braços e pernas
as crianças corriam como a tentar salvar o mundo
o cachorro as acompanhava feito um menino com quem
ninguém queria brincar e só ele não sabia
o céu era uma promessa azul
apesar de que, de cara, acontecera, ali num dos cantos da casa,
uma refrega contida
que é quando a costura das convivências desgastadas
mostram os remendos já remendados
todos, ora ou outra, conferiam os celulares,
o tempo seguiu lento e oblongo
os ponteiros do grande e
sisudo relógio da sala
persistiam num tédio de andador
alguns ainda falavam, mas não com a mesma energia de antes
outros calados sem calar
- havia tantas coisas não ditas –
as flores, antes tão vivas
murcharam
os risos, antes tão risos
sumiram
na toalha branca, de renda, sobre a mesa,
assim como se faz com um morto,
havia uma grande mancha de vinho tinto
- um estigma? -
as crianças dormiam como se mortas
o cachorro recolheu-se em algum lugar sob a mesa
no céu, não muito longe, uma nuvem carregada feito uma falange
grega vindo numa marcha furiosa
foi-se a promessa
cada um, à mesa, enfim, em gestos contidos
- culpados? -
procuravam recolher os pedaços dos destinos
uma das mulheres fazia algo parecido:
recolhia os farelos do pão e
juntava as cadeiras como a tentar reorganizar a vida
muitos já tentaram
no fim, tudo acabou sem começar
tudo aconteceu sem
acontecer
num domingo qualquer, é certo
tentarão novamente
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