as macieiras

quando íamos deitar
meu pai não lia para mim

— tinha mais o que fazer —

minha mãe até que tentava
mas era sempre vencida por uma frase longa
ou uma palavra difícil
somado a isso o cansaço da lida

lá de fora, entre um latido ou outro de algum vira-lata,
vinha o gemido dos armadores,
o baque do pé do velho na parede
num impulso para a rede
como se num salto

para a vida

meu pai não leu um livro sequer
sabia lá quem era Jim Hawkins ou Sexta-feira

— tinha mais o que fazer —

Mas lá em casa nunca faltaram livros
caíam das árvores

- era o que parecia -

e as árvores, desconfio, meu pai quem as plantava

ora, e conhecem lá as macieiras
as maçãs que nos ofertam?

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